GIRASOLES BAJO LA LLUVIA

GIRASOLES BAJO LA LLUVIA 

Un poema que trasluce  un corazón

bajo girasoles de fuego…

lanzo mis plumas como aves alzando vuelo 

como pájaros buscando nidos

se elevan por entre nubes

se hacen lluvia que cae

se hacen sueños de parpados abiertos

lanzo mis plumas como flechas

las lanzo y llegan directo al corazón de Dios

o salen disparadas  desde su centro

son como remolinos que   descuajan  auroras

lanzo plumas como pájaros que se alzan

viento, viento plumilla de mis ansias

dispersan  lo lanzado como ideas

sublimes anhelos que envuelven

y quizás,   habrá  un poema que a la mar querrá viajar

 un corazón a cuestas…

¡Ay! Que dulces son los cantos de las aves

matutinos arrullos

sonidos de suspiros

de aves que enamoran

me levantan al vuelo de las cosas

suspiros que en levedad exhalan

suspiros que en levedades de nubes

pueblan  cejas , dientes y uñas

y luego se descuelgan como notas de guitarra

resuenan  voces como ecos

como mi corazón es a Dios

el centro del universo, lo es a él  

 planeta sumergido en el silencio

evocando canciones se halla

suelen   las mariposas posarse como dedos

de flor en flor como semillas

buscando  una canción

con sus alas

un roce con el agua

efímeras,  pero fecundas

y el viento va y viene

viene y va…

Y   ellas como suspiros

como sueños  frágiles e intangibles

con sencillez y elegancia exhiben sus vestiduras

se deprende un corazón

mientras se hace un despeñadero de estrellas

en despliegue etéreo de nubes

estas los absorben

 crecen zarzamoras

y los helechos se vanaglorian en su verdor

pero los pies que deberán ser mullidos someten

y alas rotas como descuajadas caen  entre el aire 

más el perfume matutino  perdura

ahora quiero  ver como  rostros escarlatas  caen

y  mujeres ríen  como ramera

celebran,  y se encumbran como picos altos

 y  plañideras,  lloran  como viudas

viendo,  como minúsculos dedos se abren paso entre la bruma

y multitudes ciegas acuden a festejar

lo hacen en un tiempo  en que cabezas como naranjas se desgajan

y se parte el corazón de un poeta

o se rompe contra el viento

¿y no habrá nadie que recoja sus cenizas ?

Quizás  a nadie  le importe la voz del poeta o de la poeta  que grita o canta

mientras se descalabra el alma

y muere sin morir  por siempre

en levedades  oscilan …

Beatriz Elena reservados © Derechos  todos.