GIRASOLES BAJO LA LLUVIA
Un poema que
trasluce un corazón
bajo girasoles de
fuego…
lanzo mis plumas
como aves alzando vuelo
como pájaros
buscando nidos
se elevan por entre
nubes
se hacen lluvia que
cae
se hacen sueños de
parpados abiertos
lanzo mis plumas
como flechas
las lanzo y llegan
directo al corazón de Dios
o salen
disparadas desde su centro
son como remolinos
que descuajan auroras
lanzo plumas como
pájaros que se alzan
viento, viento plumilla
de mis ansias
dispersan lo lanzado como ideas
sublimes anhelos que
envuelven
y quizás, habrá
un poema que a la mar querrá viajar
un corazón a cuestas…
¡Ay! Que dulces son
los cantos de las aves
matutinos arrullos
sonidos de suspiros
de aves que enamoran
me levantan al vuelo
de las cosas
suspiros que en
levedad exhalan
suspiros que en
levedades de nubes
pueblan cejas , dientes y uñas
y luego se
descuelgan como notas de guitarra
resuenan voces como ecos
como mi corazón es a
Dios
el centro del universo, lo es a él
planeta sumergido en el silencio
evocando canciones
se halla
suelen las mariposas posarse como dedos
de flor en flor como
semillas
buscando una canción
con sus alas
un roce con el agua
efímeras, pero fecundas
y el viento va y
viene
viene y va…
Y ellas
como suspiros
como sueños frágiles e intangibles
con sencillez y
elegancia exhiben sus vestiduras
se deprende un
corazón
mientras se hace un
despeñadero de estrellas
en despliegue etéreo
de nubes
estas los absorben
crecen zarzamoras
y los helechos se
vanaglorian en su verdor
pero los pies que
deberán ser mullidos someten
y alas rotas como
descuajadas caen entre el aire
más el perfume
matutino perdura
ahora quiero ver como
rostros escarlatas caen
y mujeres ríen como ramera
celebran, y se encumbran como picos altos
y
plañideras, lloran como viudas
viendo, como minúsculos dedos se abren paso entre la
bruma
y multitudes ciegas
acuden a festejar
lo hacen en un
tiempo en que cabezas como naranjas se
desgajan
y se parte el
corazón de un poeta
o se rompe contra el
viento
¿y no habrá nadie
que recoja sus cenizas ?
Quizás a nadie
le importe la voz del poeta o de la poeta que grita o canta
mientras se
descalabra el alma
y muere sin
morir por siempre
en levedades oscilan …
Beatriz Elena reservados © Derechos todos.
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