RECUERDO

                                                        

                                                     

 RECUERDO

Se  ha ido la tarde ya y la angustia infinita que enlutaba a mi  alma  se esfumo al contacto con el recuerdo. Nos sentábamos allí cerca del río y al verlo correr, nosotros llorábamos por  nuestro amor; si cuando toda la voraz maldad del mundo, condenaba nuestro vuelo de pájaros; cuando todo lo absoluto amargo,  de ellos nos señalaba. ¡Ay!  Del amor secreto, del amor que no puede permanecer.

De algún modo ellos se enteran,   es tan grande su odio, son como buitres al acecho, y es que odian las voces de los pájaros; por lo demás, esperan alguna novedad que les regocije el tedio  y les alimente aún más su amargura  de reptiles vivientes.

 O hasta quizá algo que alimente su lascivia; pero deja, deja que las palabras nos lleguen no las de ellos; las nuestras.

 Sí,  las palabras de las aves,  en su vuelo más alto. ¡Oh! Si dejemos que las flautas, casi como el sonido de venados al viento; me traigan el antiguo olor del amor. Si, y ese sabor antiguo de la música. 

Beatriz Elena Morales Estrada  © Copyright